Palladino troppo spregiudicato? Sicuramente… Le assenze? Qualsiasi squadra italiana di vertice, senza quattro dei suoi sette top players, nel nostro caso parliamo di CDK, Scalvini, Raspadori ed Ederson, cambia parecchio… Eppure alla vigilia mi aspettavo un’altra partita, ovvio con un Bayern favorito nei cento ottanta minuti, ma tutt’altro che impari, una sfida che si sarebbe giocata punto a punto, anche sulla garra, sul cuore, sul sudore e sui nervi. Il martedì alla New Balance Arena ha detto il contrario, sentenziando, a mio parere, che il calcio italiano è indietro anni luce rispetto alle formazioni migliori in Europa. Detto che la Dea è una realtà consolidata della nostra Serie A, di pari forza delle sorelle più blasonate, i ragazzi di Monaco sono di due categorie superiori. Intanto vanno a una velocità doppia rispetto ai nerazzurri, poi il loro mister, Kompany, gli ha dato un’identità di gioco dove ogni ingranaggio sa sempre cosa fare e lo fa alla perfezione. Se a ciò ci aggiungiamo un elemento come Michael Olise, per classe, rapidità d’esecuzione e inventiva paragonabile oggi solo al marziano Lamine Yamal, l’analisi è presto fatta. Il divario è impressionante, come attesta il 6-1 finale.
Nel nostro Paese il pallone è diventato un viaggio minore, ovviamente per via del budget, la differenza di bilancio tra le big degli altri paesi europei e le nostre aumenta sempre di più, il Bayern ha chiuso il 2025 con ricavi pari a 978 milioni di euro, quasi il doppio rispetto all’Inter (560 milioni), alla Juve (529 milioni) e al Milan (495 milioni), staccate il Napoli (290 milioni), la Roma (270 milioni), l’Atalanta (199 milioni) e la Lazio (157 milioni). C’è poi la questione debiti, che non ha la Dea, ma che hanno invece le milanesi, il club bianconero e le romane e che sono un chiaro limite agli investimenti che si possono fare in sede di calciomercato. C’è, inoltre, la filosofia, in Italia ancora profondamente ancorata al risultato fine a sé stesso, nel resto d’Europa, ovviamente parliamo sempre di top club, alla forsennata ricerca del calcio spettacolo.
Detto che l’Atalanta e i suoi tifosi sono e restano una delle più belle favole calcistiche scritte in questo secolo, per lungimiranza e per i tanti talenti costruiti in casa, la sfida di ieri, più ancora che la finale di Champions dell’anno scorso tra il Psg e l’Inter, ci dice che ormai noi italiani possiamo prenderci grandi soddisfazioni solo ed esclusivamente in Europa League, la seconda fascia continentale.  
Si può invertire la rotta? Paradossalmente, dico dopo la batosta di ieri, seguendo il modello Atalanta, la linea tracciata dal duo Percassi-Favini, ossia la costruzione di veri e propri campioni, l’ultimo in Italia, a mio parere, è infatti Giorgio Scalvini (2003), giocatore totale cresciuto appunto a Zingonia.
Chi dei nostri ragazzi d’oro potrebbe giocare oggi nel Bayern? Forse lui, lo juventino Kenan Yildiz (2005), Nico Paz (2004) del Como, ma che nel nostro Paese ha perfezionato i colpi imparati nel vivaio del Real Madrid e Davide Bartesaghi (2004), a patto che il lecchese riesca a continuare la crescita esponenziale fatta in questa stagione sotto le sapienti mani di Max Allegri. Pochini…
Mancano le ore destinate al calcio, sia perché sono troppi gli impegni scolastici dei nostri bambini e dei nostri ragazzi che per i tantissimi pomeriggi e le altrettante numerose sere che i nostri giovani passano sul cellulare o attaccati a un pc. E non si gioca più per strada, elemento necessario per diventare campioni, stando alle parole dei nostri ultimi fenomeni, Paolo Maldini, Francesco Totti, Alex Del Piero, Alessandro Nesta e Roberto Baggio, che sotto casa perfezionavano ulteriormente i loro straordinari colpi provandoli e riprovandoli fino allo sfinimento. C’è ancora, invece, all’estero, in Spagna come in Germania o in Francia.
Sarò banale, ma credo che per far ritornare il calcio italiano protagonista in Europa e nel mondo, occorra anche il nostro esempio come genitori, convincere i propri figli a spegnere l’immancabile telefonino per portarli al parco a farsi un sabato pomeriggio a giocare a pallone, facendoli innamorare del calcio, lo sport più divertente al mondo, portandoli a dimenticarsi per un attimo di quel c’è su Tik Tok.  
Matteo Bonfanti
Foto Mor

Ho paura della guerra, ne ho paura all’improvviso e quando scende la luna sulla nostra meravigliosa città, proprio sotto casa mia, un vicolo di Bergamo, il posto del mio cuore. Ne ho paura perché è vicina e alla mia età sono tantissime le persone a cui voglio bene, tra l’universo, l’anima e la notte, tre manciate, quattro, cinque, sei e sette, impossibile farne un conto, perché sono ormai moltissime e tutte nel mio cuore. Ho paura della guerra perché è lontana, ma accanto, ogni volta a sterminare i poveri del mondo, la gente come me, in una fabbrica oppure in un ufficio correndo a perdifiato lungo un filo sottilissimo per arrivare in fondo al mese. Ho paura della guerra perché mi fa soffrire che dei bambini muoiano. Ne ho paura perché chi la fa, la fa perché crede in marce e svastiche, in conti alle Cayman e in speculazioni in Borsa, cose squallide, per me schifose. Ne ho paura perché per essere felice ho bisogno di viaggiare, anche fosse solo un treno per Milano o un aereo per Atene, e se c’è la guerra a noialtri il biglietto non ce lo lasciano più fare. Ne ho paura per il mio amore, che è distante, ma che quando arrivo da lei mi insegna a cantare. Ho paura della guerra per i miei figli, Vinicio e Zeno, che voglio un giorno prendano e partano verso l’ignoto, come ho fatto io per imparare a scrivere, a suonare e a cantare, che sia Camden o Les Rambles, insomma dove ne vale la pena perché c’è un sacco da raccontare. Ne ho paura perché quattro mostri si arricchiscono a nostre spese. Ne ho paura per i miei collaboratori, giovani giornalisti che hanno grandi sogni, viaggi e miraggi, che ho fatto io e che loro devono ancora fare, almeno con cinque soldi in mano. Ne ho paura per i miei vecchi, quattro, i miei genitori, Vale e Marco, i loro compagni, Ernesto e Angela, che la guerra la conoscono pur che non l’hanno visto mai. Ne ho paura perché scrivo di pallone, che amo immensamente, che si ferma se i potenti si mettono a fare la guerra. Ho paura della guerra perché ho vissuto in pace, mi è piaciuto parecchio e ne voglio ancora, sempre e per sempre, appunto fino a quando morirò. Ne ho paura persino per il gatto che ogni notte mi aspetta sotto casa. È stupendo, tigrato, grande e grosso. E lo amano tutti perché si lascia accarezzare.
Matteo Bonfanti

Che è pur vero che sui social ci sono persone perennemente arrabbiate, in grado di intristirmi duro in un solo colpo con i loro commenti acidi e odiosi, ma, in egual misura, c’è pure gente dal cuore grande, che magari dal vivo non ho visto mai, ma con cui nel tempo sono diventato amico nel vero senso della parola, volendoci bene e sostenendoci negli urti della vita, in quella distanza della rete che a volte porta a una vicinanza vicinissima libera e sognante. Tra queste anime belle c’è la Sigo, Silvia Sigorini, una ragazza di Provaglio d’Iseo, con cui ogni tanto mi scrivo, confrontandoci, va detto allegramente, sui principali temi delle rispettive esistenze, l’amore, i figlioli, i padri, le madri, i nonni, la sinistra e la destra, i progetti e il lavoro, il sonno, la fatica, la fame e la sete. Ecco, oggi in redazione è arrivato un pacchetto piccino picciò della Sigo, una scatolina che ho subito aperto, dentro c’erano un biglietto giallo, “Per Vale, spesso i tortellini sono una cura. Buona guarigione”, e un portachiavi di cuoio, appunto a forma di tortellino. Che dire di un gesto così? Sicuramente il titolo di un vecchio film, al cinema nel 1946, “La vita è meravigliosa”, e altre due cosine. Innanzitutto che non ricordo un dono tanto azzeccato fatto a mia madre, che si gioca il primato di tortellinaia migliore della cucina italiana con mia nonna, la Pina, che però in questo momento è fuoriclassifica perché due anni fa è passata nella cucina del Paradiso, a far da mangiare divinamente al Bambin Gesù, alla Madonna, a San Pietro e al Santo Padre. Poi che domani all’ospedale darò il regalino della Sigo alla mia mami che starà ancora meglio di ieri perché il bene si passa, col pensiero o di mano in mano, mentre il male, invece, resta lì.
Matteo Bonfanti

Ora io raramente mi lamento, del resto ho due figli magici, faccio il lavoro che mi piace e che volevo fare da ragazzo, ho chi mi ama, la manciata necessaria che mi stima e pure i tre che mi vogliono bene a prescindere e su cui posso sempre contare. Eppure mai come adesso sono in difficoltà per via delle vicissitudini legate alla mia maghina, la famosa Uanda Gialla Ibrida Bellina Forte, manco un anno di vita e quattro danni belli grossi, uno rimborsato dall’assicurazione, gli altri tre che hanno dato la botta di grazia al mio già esangue conto corrente in quanto all’epoca non avevo stipulato la polizza contro gli atti di vandalismo. Ritenevo infatti che Bergamo e dintorni non fossero il Bronx dei film degli anni Ottanta con protagonista Eddie Murphy nel ruolo del poliziotto illuminato, ma un’area metropolitana mitteleuropea accogliente e sorridente, zeppa di frizzi pazzi ai lati della strada coi cotillon nelle vetrine dei negozi, tipo, per farmi capire, una sorta di Disneyland Paris.
Mi sono sbagliato. In ordine di sfighe: prima una serie di tossici all’autostazione della nostra città ad ammaccarmela, poi un pirata a centrarmi in pieno la suddetta vettura in una rotonda del centro di Mantova per poi fuggire scomparendo in un battibaleno nel blu dipinto di blu, quindi una bottarella mica da ridere sul cofano opera di un martellatore anonimo, in ultimo, giovedì, la spaccata di un vetro del valore di 396 euri (stando al preventivo che mi ha fatto Car Glass), violenza automobilistica subita nel parcheggio “Le zebre” di Curno mentre mi trovavo nella vicina palestra Fit Active e pioveva che dio la mandava.
Detto che sistemerò il danno, stando a casina per le vacanze di Natale e che troverò il modo di non incazzarmi più di tanto praticando quotidianamente delle sessioni di meditazioni Tai Chi, resta il problema legato alla mia Uanda Gialla Ibrida Bellina Forte, che si sente perseguitata e che incolpa il karma, spesso ipotizzando di essere stata nella sua precedente vita una scatoletta gigante di tonno Rio Mare a cui avevano lasciato a metà la pericolosa, perché assai tagliente, linguetta.
Io ce la metto tutta con lei, la rincuoro, la riempio di complimenti, privatamente e pubblicamente, ma mi accorgo che a questo punto ci vorrebbe uno bravo. Visto, però, che non esistono terapeuti per le macchine, chiedo quindi anche ai miei amici social, gli altri in carne e ossa lo sanno già, di fare una carezza all’automobile di mia proprietà, al baule e/o ai tergicristalli, se la vedono in giro, promettendomi che sarà mia premura nei primi giorni della primavera 2026 immergerla nelle acque di Lourdes per farla svoltare da questo pantano in cui io e lei ci troviamo.
Matteo Bonfanti
PS – Grazie a Sergio, Marco e Carmelo per la discreta copertura fatta ad hoc, va detto con l’aiuto di due indiani di passaggio, per evitarmi il vento freddo che viene dal Nord quando vado a Lecco dagli amati parenti

Nella foto: serissimo, in quanto vestito “con carattere”

Per me che ho sempre amato il calcio, anche perché ci gioco ininterrottamente da quarant’anni, la pallacanestro è stata una sorta di folgorazione sulla via del giornalismo. Ero giovanissimo, appena sedicenne, ai miei primi zoppicanti articoli per l’allora Gazzetta di Lecco, bisettimanale di colleghi esperti ed entusiasti. Sono passati più di trent’anni e dell’allora capo della sezione sportiva non ricordo neanche più il nome, ma il viso sì e pure le sue parole, “ti va di seguire per noi le partite di Cantù?”. Con l’entusiasmo di un ragazzino, non esitai a rispondergli di sì, nonostante ignorassi persino le regole della disciplina. Chi conosce il basket lo sa, e per me innamorarsene fu un attimo, il parquet del Pianella che vibrava, le mitiche sfide contro una Milano stratosferica in Coppa e in campionato, i tifosi della pallacanestro, così simili eppure immensamente diversi dalla mia gente, appunto quella del fubal. Emozioni sulla sirena, giocate magiche degli americani arrivati in serie dall’Nba, cori e canti, rivalità storiche e il vecchio adagio di Davide che, va detto qualche volta, regalava lezioni a Golia.
Poi la vita mi allontanò dal basket, ma una sbirciatina sul Televideo per vedere il risultato di Cantù la davo ogni domenica. Da Lecco a qui, in questa città che ora sento come la mia, per lavoro, ad appena ventitré anni, e al Nuovo Giornale di Bergamo serviva qualcuno che si mettesse anima e corpo su un’Atalanta da sogno, giovane e sbarazzina, indomita. Anni bellissimi, meravigliosi, quelli del burbero Vavassori e dei talenti forgiati a Zingonia, su tutti i gemelli Zenoni, il Dami e il Cri, due portenti, arrivati direttamente dalla selva di Zandobbio per spaccare il campionato.
Mai dire mai e con l’inizio del nuovo secolo ecco l’Intertrasport dell’eterno Bubu Burini, geniaccio della pallacanestro meravigliosamente cantato da un maestro della penna come il collega Arturo Zabaldo. Il suo entusiasmo contagioso mi portò al Palazzetto, quello mitico, in Piazzale Oberdan. Ci entrai e di nuovo le emozioni sulla pelle sentite da giovanissimo. Non sto a dilungarmi, la storia è nota, il club orobico ci fece sognare, poi, in un batter d’occhio e senza neanche avvertirci, chiuse malinconicamente la sua gloriosa storia lasciandoci per parecchi anni orfani del basket.
Ed ora eccoci qui, due decenni dopo, con queste righe, vi garantisco dettate dal cuore, che scrivo perché le stesse mie emozioni, quelle vissute prima a Cantù e dopo a Bergamo, le hanno provate in modo pressoché identico domenica sera i miei due figli, Vinicio, che ha 19 anni, e Zeno, che venerdì ne compie 17. Come moltissimi della loro generazione, i miei ragazzi sono corsi alla Chorus Life Arena per assistere alla sfida tra la Blu Basket e l’Urania. Non avevano mai visto una partita di pallacanestro e ora non riescono a smettere di parlarne, “è stata una serata magica”, mi ripetono nelle nostre pause pranzo, “uno spettacolo unico”, la loro felice sentenza.
Non solo loro, l’intera cittadinanza ha accolto con un entusiasmo incredibile il ritorno del grande basket nella nostra città. Detto che stasera alle otto e mezza ci sarò anche io, a godermi il match di cartello tra la Blu Basket e Pesaro, e al netto che gli uomini del gruppo Mascio hanno già vinto, parlo di Fabrizio, l’infaticabile addetto stampa, fine conoscitore della magia del pallone a spicchi, e dell’illuminato presidente che di nome fa Stefano, il sogno è che il Gruppo Mascio riesca a stabilirsi a Bergamo, e che ne diventi il simbolo cestista. Tutti ne abbiamo voglia, immensamente, stasera sarà la seconda prova e gli appassionati di gialli lo sanno, due prove non danno una certezza, ma spesso mettono gli investigatori sulla strada giusta, nel nostro caso, quella della squadra di coach Zanchi.
Matteo Bonfanti              

I gatti sanno tutto, persino il perché, e io da quando abito qui, abbastanza solo soletto in via Malfassi 6, arrivo e al portone c’è lui. È gigante, è bellissimo, grande due gatti almeno, è fiero e distaccato, ha i miei colori, blond red head, e da più di un anno mi osserva. Sa che ho amato, troppo o troppo poco, sa che il mio tempo è la notte, sa che vorrei eliminare i mattini, sa che per lavoro scrivo, sa che per farlo devo stare appiccicato alla luna, uguale identico ai poeti, a Gianni Rodari. Lo vedo e mi immagino un centinaio di favole al telefono piccole e piccolotte, modeste come sono io, cortissime, di appena un centimetro e sei millimetri. E il gattone giallorosso mi legge nel pensiero, ride, mi fa le facce come le fanno i gatti, quelle facce lì, irresistibili alla schiuma dei giorni, dolcissime e gradasse, bullandosi di saperne un sacco, di essere molto, ma molto moltissimo, più in gamba di me. Sono un uomo buono, sarei anche potuto diventare cattivo perché c’è chi mi ha fatto del male senza motivo, per via dei miei occhi celesti o, ancora, perché accarezzavo i grilli e le bisce nelle mie notti a Consonno, ma ho dimenticato oppure non mi è interessato ricordare perché far delle guerre non mi piace, piuttosto guardare all’insù per accorgermi un’altra volta del blu appena dopo aver fatto l’amore nel mio cielo, la mia stanza. Così oggi tornavo in tana, di nuovo e nuovamente con questo grattacapo di noi, dico la mia parte, la cosa che da un po’ ci inquina i giorni, l’immenso macigno di un genocidio che ogni sera ci presenta il conto salato dei bimbetti e dei gatti uccisi brutalmente, le categorie per me migliori, le due che mi accolgono sempre, che non mi hanno tradito mai. E lui, il gattone gigante blond red head, lo ha sentito, e per la prima volta mi si è avvicinato, tra le gambe e poi in braccio, a farsi coccolare, per consolarmi, per farmi amare con tutto me stesso quel che è necessario, la pace che è la cura tra noi che siamo esseri umani.
Matteo Bonfanti